Глава 1.
Возможно, это бред,
Но пусть избавит этот стих меня
От скучных и ненужным мне бесед.
Вот как-то подплывая к берегу волна,
Повисла ниточка на ветке
И когда забыли все, упала.
Сидела я тогда на табуретке,
И в сказке побывала,
И гребень золотой достала.
Я говорю, всё это бред.
Не Пушкин я!
И не поэт!
И отойдя я от вранья,
Сажусь за стих.
И в руку я перо уже взяла,
Как звуки смс-ок сетевых
Утихли. И тут я замерла.
Была когда-то я
Звездой эстрады.
Пела я тогда а-ля
"Бумаги смяты,
И всё забыто.
И в ярко-ярком взгляде
Есть защита.
Защита от тебя,
Кому я посвящаю песню.
Пусть будет сильная борьба,
Но мне не будет тесно."
Мне странно,
Страшно. Что случилось?
Пишу стихи я неустанно,
Но ничего не получилось...
Хотела я, чтоб ты мне смог
Подарок подарить.
Тогда твой странный монолог
Помог мне дух освободить.
Ты говорил, что всё напрасно,
Что всё окончено, забыто.
Что все мертвы, а я однообразна.
А та ужасная "элита"
Властна. Над всеми властна.
И может всех убить.
Я говорю, она опасна.
И не устану это вам твердить.
Открыв глаза, заметила я существо.
Всё белое, как мел.
И, забывши колдовство,
Ужасный свет вдруг потускнел.
Тот самый свет, что
Был так бел,
Как белый-белый мел.
Не знаю я, что это, кто,
Но знаю точно лишь одно:
Тебе и мне не жить уже.
Ибо всё опасно стало, как оно.
Страх у меня в душе...
